Esta droga es como un cambio en las líneas del tren. La palanca hacia atrás y los rieles a la otra línea. Más tranquila. Ficticia.

Una historia
Detrás de muchas personas
Que pasean kmo palomas anchas y negras.
Una o mil historias terribles
Dentro de cada cabeza infinita,
Cada fealdad,
Cada gesto,
Cada adivinanza....
la posición de mi ojos,
El delicado movimiento de los músculos de mi cara.
Apoyado hacia ti.
Éxito con éxito.

El joven corto el teléfono, desde la pequeña caseta de madera, atravez del vidrio gastado y sucio veía la figura de su padre, sentado en la camioneta, con el codo afuera de la ventana y la mirada hacían él con las cejas juntas, como enfocando algo imposible de ver bien. El motor encendido era un ronroneo etereo en medio del silencio de aquel lugar. Su viejo lo esperaba, se notaba nervioso. El sentía un tapón en su pecho.
Y en su oído, el eco de lo que acababa de escuchar.
Vete de ahí.
Debe tener calor. Pensó.

me quede pensando, en aquel momento de la despedida final, de tu imagen por última vez, tu cuerpo, tu cara, ojos, boca, manos. tu figura en la puerta, no se porque, antes de decir adiós.

Esperando, la tarde fue lo mismo de siempre.
Una roca esperando en el mar la siguiente ola.

El ruido. Como una bolsa de piedras rodando.
Y mis oídos tapados.
Y mis ojos.

Obrando relativamente bien. Pensando en cosas hermosas. Como tu piel y mi piel juntas. Como tomarte entre los brazos. Apretar abajo de tu cintura con mi pecho y hombro y sentir el volumen de tus nalgas.

Mi muerte.
Un pasillo. A mi lado, el pequeño hombre de nariz aguileña, vas a morir ahora, mire hacia el frente, al final del camino gris, de muros de cemento con madera, de techo abierto, cielo azul, había una especie de silla de madera delgada, en la punta una correa de cuero, para el cuello imagine. Me van a cortar la cabeza?. Me cague de miedo, trate de escapar y una mano gigante de un gigante que iba a mi izquierda me tomo del cogote, como a un pollo, recuerdo que pensé algo como, realmente cague? No puede ser! voy a morir, llore? recién estuve haciendo cualquier cosa, y voy a morir ahora, sentí que no tenia escapatoria, un gran vacío en la guata.

Ahora que lo escribo me suena a lugar común, ahora que lo digo.

Hoy he estado pensando
En lo inmóvil de las cosas
En la quietud
En las no ganas.

No me levanto y el día se aclara afuera y
No deja de nublarse
En el espíritu y
No se que hacer y
No veo, ahora.

Díez años de falsos comienzos se convirtieron de pronto en la idea adecuada, el escenario adecuado, el día y el momento adecuados. Escribí el cuento sentado al aire libre, con mi maquina, en el jardín. Al cabo de una hora había concluido. Se me habían erizado los pelos de la nuca y estaba llorando. Sabia que había escrito el primer buen cuento de mi vida.
Ray Bradbury (1920-2012)
Zen en el arte de escribir.

El topo

Hay momentos tan densos, formados por tanta materia, que los personajes no pueden vivirlos mientras ocurren. John Le Carré

No hay camino
Ni banda
Ni retroceso
Ni mecánica
Todo es suave
Y amarillo
Y falso.

Tu textura
La juventud de tu culo
Y su sabor.

El guarén

Un poco mas positivo
Tiro el meado a la tasa
Al centro, en el agua.
Se viene el amanecer,
En un rato.

Sentado en la comodidad de mi casa, me di cuenta que el tiempo se había acabado, ahí estaba en la puerta, acabado y presente como un gigante mendigo. Solo mufaba.

otra mañana

Otra mañana más y no se donde ir. Vuelvo la vista y ya no estas en la ventana. Camino por la calle sintiendo el frío atravesar mi ropa y mis pasos, el aire es fresco y liviano, amo las mañanas. En el metro todos van vestidos de negro, incluso yo, miro los rostros, los ojos de las personas y me parecen tristes. Me parecen fomes y oscuros. Zombies. El metro avanza y ya estoy en el centro. Aun es temprano. Y no se donde ir.

no puedo dormir

no puedo dormir, la noche nuevamente detrás de mi cortina se aclara a cada segundo. en mi cabeza el último correo que mandaste que como una emoción que va y vuelve, me toma la guata, pienso y me repito una y otra vez la historia, te hablo una y otra vez, entierro mi cabeza en la almohada, una vuelta y otra. creo que eres injusta/injusto hago el problema mío y no puedo pensar ni dejar de pensar.

un tal Roman

nada mas punk

nada mas punk
que la vieja de la esquina
con su mano estirada
su pelo enmarañado y gris
la curva de su parada,
sus uñas negras, mugrientas
nada mas punk
que el escupo en la cara
que tus piernas cruzadas, cerradas,
que la indiferencia
que las patadas
nada mas punk
que esa risa vacía
y las manos blandas y sudorosas.

voy a tratar de concentrarme,
traer a mi memoria aquel momento
que recuerdo como mágico,
donde sus palabras fueron mas que simples palabras,
con su pelo rubio, cara aguda, mirada de madre,
enérgica,
"tienes que hacer que las palabras digan lo que tu quieres decir, no lo que ellas quieran..." ........eso es mas menos,
puede no sonar la gran cosa,
pero para mi mente de niño
fue todo, de echo.

Día de primos (instantes eternos).

Una mañana, un findesemana, suena el teléfono, tu madre contesta, desde la cama tratas de escuchar, los pasos por el pasillo, tu puerta que se abre, pregunta tu tía si quieres ir con ellos a Fantasilandia, tus ojos se llenan de emoción, te levantas corriendo, sales al patio, tu padre esta sentado en la mesa del desayuno, el calor del verano, el olor a damasco, lo miras, le dices que no vas a poder ir a correr porque vas a Fantasilanda, tu padre te mira, has lo que quieras, captas su enojo, crees captarlo, lo sientes, pero Fantasilandia es mas fuerte, estas en todos los juegos, ríes, transpiración en tu frente, alegría infantil, la tarde y el dia que se van, tu tía llama a casa, algo atrasados, te preocupas, piensas en tu padre, debe estar enojado, corriendo te bajas del auto, con tus primos, una carrera, entras a casa, tu mama está en la cocina, ese ambiente tenso y angustioso también, tus primos no lo notan, corren hacia tu padre, en su pieza, lo recuerdo sentado en su cama, todos lo saludan, el saluda con abrazos, crees que no esta molesto, destello de alivio, te detiene en seco, tu no me saludas, rompiste un compromiso que tenias conmigo, solo lo miras, instantes eternos, tu alma se rompe también.

sumer tales

Se agazapó detrás de unos arbustos. Solo se veían a lo lejos pequeñas zonas de luz amarilla producto del alumbrado publico que dividian el pasaje en tres grandes partes. De pronto lo sintió, un golpe en la cabeza, negro y seco. Algo como sudor caia ahora por su cara, tomo una pequeña piedra que sus manos recogieron del suelo palpando, antes de la piedra toco algo que pensó es una colilla de cigarro, arrojo la piedra, quizas grito algo, sus amigos a lo lejos con las manos en alto se dejaban ver poco a poco, como una tribu de indios, el juego había terminado. Sin saber por que, salio corriendo desde su escondite, corrio hacia el grupo de amigos que estaba al centro del pasaje, paso junto a ellos sin detenerse, algo le dijeron, noto caras de sorpresa, salto la reja de su casa y fue en el reflejo de la ventana de la cocina donde pudo ver su rostro lleno de sangre, se detuvo frente a esta imagen bizarra, se acerco al vidrio para poder verse mejor, pudo sentir el calor de su aliento, olor a papas fritas y sangre, sonrío a la fuerza y vio sus grandes dientes blancos.

L by L

L.

tu sonrisa se me mete en los poros
tu cuerpo de niño
en mi brazo contenido,
te aprieto y trato de guardar el momento
de tu cuerpo contra el mío, tu calor, tu olor.
sierro los ojos
y se me va de las manos
como agua o arena.

que no se nos pase
que no se nos pase
que no se nos pase
como el vuelo congelado de las gaviotas contra el viento
y el movimiento del mar
y los ojos salados
y las canas.

Pequeños calamares.
Ajo.
Perejil.
Oliva.
Merken.
=

Chipirones

FACE2

parece que no te voy a dejar escapar.
el misterio de tu sonrisa,
el borde de tus ojos, infinito angulo macro,
esa exprecion inteligente.

Parece.
Al menos hoy.